Вечер, 18:00. Человек с CZ-550 за спиной водит взглядом через линзы бинокля, рассматривая окна зданий. Вокзал, пожарка, жёлтое здание бара, магазин, пожарка, электрост... так, сука, это что такое было? Вслед за быстрым движением руки винтовка ровно ложится в ладони. Вдох, выдох, выстрел. Труп застыл и ровно ушёл сквозь пол каланчи.